E lá está ela solitária mais uma vez. Se encontra caída entre todos seus sonhos frustrados e despedaçados. Por mais que seus olhos tentem encarar sua realidade ela os fecha rudemente tentando se prender à sua ilusão. Seu mundo está completamente destruído, ela tenta o recompor, mas a cada pedaço de concreto que tenta recolocar, um novo pedaço se quebra em cem micro pedaços. E ela chora. Não consegue conter estas lágrimas. Talvez esteja fraca demais para tentar se recompor.
Ela se levanta, vai até a janela. Observa minunciosamente um grupo de meninas jovens. Como estão felizes, animadas. Dando altas gargalhadas. E isso a incomoda profundamente. Agora, ela já tem 31 e continua estacionada exatamente onde estava a dez anos atrás, talvez em um nível rebaixado, mais profundo e obscuro. Outrora tivera sonhos, era jovem. Exatamente como aquelas meninas. Queria ser escritora, queria amar. Queria poder falar de amor. Hoje, suas folhas e seus versos se encontram amassados na lata de lixo que já estava cheia deles. E ela não pode falar de amor. Por não saber exatamente o que ele é, ou se realmente existe.

 Uma das jovens olha para cima e fita a janela rindo-se da senhora que ali se encontra recostada. E as estrelas caem, já é noite. Mais uma noite. Ela se deita e ora à Deus. Pede que tudo fique bem, e que um dia ocorra o milagre do amor. E ela sabe acima de tudo que dói esperar tanto nessa fila, mas que um dia pode ser sua vez e esse dia certamente chegará!